Capítulo I

LA CAZADORA DE CABEZAS.

Ya a nadie sorprende mi aspecto en estos tiempos, aunque no siempre fue así, me voy a remontar a otra época, una en la q "mi estilo" no era sólo mal visto, sino que hacía también a la gente preguntarse cosas cómo: ¿Q era yo?

Ah, mi juventud, qué diferente habría sido si  tan solo…

No se puede decir que lo mío no había sido vida. No desde q cierta "extraña enfermedad", atacó a mis seres queridos, los mas cercanos, emocional y físicamente hablando, esto a la edad de ocho años exactamente.

Aunque  pensándolo bien, eso ya dejó de entristecerme hace mucho.

Como sea, todos murieron y casi todos fueron sepultados, todos el mismo día y todos tan blancos como lánguidas rosas. Odio las miserables e insulsas rosas.

Yo no fui atacada por la… "enfermedad", esa noche, por que si, fue una noche y fue un ataque; pero presenciar su lenta muerte y vivir después de eso fue en realidad un mal peor.

" Pobre niña”, decían.

-   ¿Pero qué ocurrió?

-   No lo sabemos, nadie lo sabe con exactitud; pero no va usted a creer lo que dice, ¿O si?

-   ¿Yo?, para nada, no estoy tan desquiciado, ni creo que haya persona alguna que lo esté tanto como para creer semejante cosa, cuando no hay poder humano que pueda dejar a una persona en el estado en que se encontró a esa familia

-   Aunque la  niña asegura que no era humano…

-   “La Bestia”, ridículo… ¿Verdad?

-   Seguro, seguro. Si acaso uno de los empleado que lo hizo para secuestrar al hermano menor…

-   Pobrecilla, ¿aún no aparece?

-   No, pero eso no explica…

-   Si, ni una gota de sangre en sus cuerpos…

-   Había mucha en el suelo

-   No como para 7 personas muertas.

-   Si, debió ser terrible si la niña se ha inventado esas horribles historias para explicarse lo q ocurrió en su casa …

Pero a mi nadie me sacaba de la cabeza las imágenes de esa… sombra, esa "persona" q se abalanzaba sobre cada uno de ellos como ave de presa.; sin importarle sus ruegos, su edad, sus golpes, disparos o lamentos.

Desde esa noche, o mas bien, desde que tuve la oportunidad y la capacidad de hacerlos con mis manos, unos extraños "accesorios" adornaban mi cuerpo: clavos.

Decenas de ellos, todo mi cuerpo llegaría en determinado momento a  tapizarse con collares y cintos repletos de clavos, los mas grandes que pude encontrar, con las puntas hacia fuera la mayoría.  Y pensar que mis muñecas, brazos, cuello, torso... se adornaban con mis clavos.

Y es que debajo de aquella cama mis ocho años fueron testigos de aquella sangre que goteaba desde sus cuellos y con el tiempo eso me hizo pensar: "Nadie tocará el mío"; desde sus muñecas: "Jamás le pondrán un dedo a las mías".... "Nadie se acercará .... Nunca nadie me tocará, nunca..."

Por eso, en algún momento los clavos de mis tobillos, codos, nudillos, rodillas y hasta en los zapatos, no estaban por protección, sino para agredir.

Eso nunca fue mayor problema, ya que desde siempre una “pobre niña huérfana y loca” es menos loca mientras es menos pobre... pues, yo era todo un ejemplo de sanidad mental.

A todo esto yo no estaba sola.